História(s) de uma Escritora Indecisa

Jazz

2011-10-21T21:09:00.002+01:00

Recusei-te o abraço,
Fugi do teu compasso,
Da tua música, da tua pauta...
Deixei-me agitar
Num ritmo sem dono,
Entreguei o meu corpo
Ao total abandono
De um samba vadio
E uma caipirinha...
E quando te vi de novo
Beijei-te na boca,
Fiz-te provar o meu sangue carioca,
E fugi outra vez
Para te deixar
Com saudades do sal,
Saudades do mar,
E da ondulação suave do meu dançar...

Inquietude

2011-08-02T01:07:00.002+01:00

Sem querer solto um suspiro forasteiro,
Liberto uma corrente de inquietude,
Desfazendo as mais-que-perfeitas pétalas
Da flor que desejo que não mude...

E as pétalas vão-me caindo nas mãos
Como pedaços inevitáveis de história...
Aos meus olhos vai murchando um jardim,
Enquanto um outro se enraiza na memória...

E sem querer o coração vacila,
E as lágrimas jorram em cascatas
Arrastando, entre soluços, as palavras,
Absorvendo-me as ideias sensatas...

Resta-me na mão, por fim, um cálice,
Interlúdio entre o futuro e o passado...
Não sei se as outras flores terão tal fado,
Nem se deste texto semeado
Nascerá um rebento emancipado
Com mais folhas e mais pétalas e mais frutos...

Sem querer mergulho na inquietude,
Desejando que a flor nunca mude...

A Pílula da Felicidade

2011-01-10T16:36:00.003Z

Tomámos
A Pílula da Felicidade,
Pulámos
E voámos,
Sorrimos muito nessa tarde...
Encharcámo-nos em gargalhadas,
Acelerámos palpitações,
Soltámos as amarras,
Demos corda a furacões...
E à medida que o efeito
Se amansava nos corações,
Berrámos silêncio
A plenos pulmões...
E serenámos o beijo
Que nos florescia nos lábios...
Calámos o nosso olhar,
Trocámos sorrisos sábios...
Até que...

O efeito da pílula
Acabou.
A felicidade foi-se...
Ou ficou?

O escultor

2011-01-10T15:48:00.003Z

As suas mãos ousadas,
Tão robustas e firmes,
Com a maior delicadeza
Moldam as curvas aladas
Do corpo de uma deusa...

E os seus olhos atentos
À escultura que nasce em sua mão,
Escrevem versos de amor,
Cânticos de adoração...

Mas só a musa sua amada,
A mulher que é arte sua, recriada,
Lhe conhece o talento e o fervor,
Dos seus olhos poetas,
E das suas mãos de escultor...

Segredos meus

2010-10-04T22:08:00.003+01:00

Não ando a escrever muito.
Não é pela falta de tema, ou acontecimentos na vida passíveis de serem transferidos para a palavra escrita. Se assim fosse, teria textos vários sobre o esforço de estudar até literalmente transbordar de conhecimento em lágrimas, o alívio de mais uma etapa da vida ultrapassada com sucesso, as amizades presentes e ausentes nos festejos, a calmaria de um Verão salgado e apaixonado, o tormento de pensamentos quase filosóficos sobre a inevitabilidade da vida e da morte, a ansiedade perante o novo desafio de desempenhar a profissão que escolhi...
Sim, muito se tem passado, e muito tenho deixado escapar à tinta da caneta, ou ao tactear do teclado. Mas vejo-me encarregue de viver tudo, de sentir e de agir, de respirar cada momento. E encaro estas tarefas com muita seriedade.
As prosas e os versos hão-de vir, tenho a certeza. São por isso menos importantes estes pedacinhos que não escrevi? Não, nunca!... Mas serão talvez, eternamente, única e exclusivamente, meus...

Primavera no bosque

2010-05-17T22:28:00.003+01:00

Ecoa no bosque um murmúrio veloz,
Um sussurar indiscreto
De folhagens sem voz,
Como o embalo secreto
De um baile floral,
Um despentear de pétalas,
Um amor intemporal...

Uma canção sem timbre,
Um prolongado gemido,
Um uivar de um lobo oculto
No soluçar arrependido
De um rio de rumo incerto,
Arrastado na jornada
De um amante inconsequente
Procurando a namorada.

E enquanto a fúria do Vento
Se dissipa no Inverno,
A Primavera envolve o bosque
Num leve abraço terno,
E desfaz a paixão irada
Do furacão que a chama,
Na carícia de uma brisa
Confessando que a ama...

Souvenir

2010-03-23T00:19:00.003Z

Esqueci-me naquele dia
De te dar
O envelope selado
De luar...
O postal carimbado
Com um beijo,
Souvenir de uma noite,
De um desejo...

Acabei por guardar
Esse postal,
Recordação de um suspirar
Celestial...
Nele ficou a benção,
A magia,
De um brilhar que imaginei
Ser profecia...

E hoje releio o texto
E o luar,
A assinatura cintilante
Das estrelas...
E agradeço à luz do Sol
O evaporar
Das lágrimas vertidas
Ao escrevê-las.

Tinta preta

2010-03-05T14:20:00.003Z

Ela folheou o caderno... Torrentes de palavras, palavras, palavras e mais palavras, ali guardadas em tinta azul...
E leu algumas passagens, alguns versos, alguns pensamentos... "Fui eu que escrevi isto?!"
Os dias passam, as estações mudam, os sentimentos alteram-se e as páginas amarelecem... Nunca haverá dois textos iguais num mesmo caderno.

A escritora, essa, também já não é a mesma... Agora escreve com tinta preta.

Até anoitecer...

2010-03-01T21:24:00.002Z

Ficámos a olhar,
Lendo no horizonte
Um texto de mar,
Uma promessa de noite
Num adeus solar...

Escutámos com atenção
As preces do oceano
Numa agitada canção...
Descobrimos a lua
No ondular de um refrão...

Deixámo-nos ficar
Assim enrolados
Em braços de sal,
Acolhendo o anoitecer
No nosso ritual,
Entre suspiros saudosos
De um refúgio matinal...

Caderno novo

2010-02-13T14:38:00.003Z

Páginas soltas,
Vazias,
De brancura suave,
Imaculadas...
Pedaços límpidos
De futuro,
De prosas,
De quadras...

Páginas nuas,
Cruas
De paixão,
Virgens inocentes
Sem tinta
Ou carvão...
Sonhos pendentes,
Alegrias em aberto,
Sorrisos por escrever
No capítulo certo...

Sinto o cheiro
Das páginas
De um caderno novo,
Por estrear...
Um diário
De beijos
Por trocar...
De promessas,
De histórias
A começar...

Pedaços de céu

2010-01-25T12:25:00.003Z

Guardámos pedaços de céu,
Vestígios de estrelas brilhantes...
Guardámos punhados de Lua,
Pó de fadas dançantes...
Guardámos a melodia da noite,
Mil vozes sussurrantes...

Guardámos o vento e as nuvens,
Guardámos cometas, nebulosas,
Em abraços imensos de cores
E alegrias fabulosas...
Guardámos connosco esse céu,
Guardámos connosco esse amor,
E aconchegámos a noite cansada
Num berço solar de calor...

Lareira

2010-01-09T13:08:00.002Z

A chama tímida
De um fósforo inflamado
Acende na lareira
Um fogo exaltado
Que na luz se bamboleia...

E no ritmo crepitante
De uma dança de calor
Consome lenha, carvão,
Mesmo cartas de amor...

Arde lentamente,
Desfaz frases de paixão
Em cinzas de versos vãos...
Passeia-se na lareira
E aquece-nos as mãos.

Borboletas

2009-12-30T00:15:00.002Z

Quando penso
Nos sonhos
Esvoaçando
Como borboletas
Sobre flores,
Imagino-lhes as cores
O desenho
E o recorte
Das asas,
E o cheiro da sorte
Agarrada ao pólen
Das suas patas...

Quando vejo
As borboletas
Esvoaçando
Como sonhos
Da minha vida,
Tento agarrá-las
Num golpe de sorte
Real, florida...

Prenda de Natal

2009-12-25T01:56:00.004Z

São papéis dourados,
Fitas aveludadas,
Envolvendo sonhos,
Abraços, gargalhadas...
Pequenos embrulhos
De carinho musical,
Cânticos de sinos
Na noite de Natal...
São poemas, são encantos,
Que vos ofereço assim
Em sorrisos enfeitados,
Palavras de cetim...

O meu poema-presente, escrito nas pequenas prendas que ofereci este ano... Um Feliz Natal para todos!

Noite fria

2009-12-20T13:53:00.003Z

Enroscou-se um pouco mais no sofá, puxando a manta até ao queixo. Apesar das várias camadas de algodão e lã que lhe cobriam o corpo, e do aquecedor que tentava contrariar o ar gélido daquela noite, sentia-se algo desconfortável, contraída...
A gata saltou-lhe para cima do ombro e, dando algumas passadas pesadas ao longo do seu corpo, deitou-se na concavidade das suas pernas dobradas. Enrolou-se ali e fechou os olhos, partilhando o seu calor felino. E ela tinha agora as pernas quentes, mas o peito ainda frio.
Trocou um sorriso com Ana, enquanto contemplavam a gata, um retrato de apetecível paz... Teceu um comentário qualquer sem grande importância, e ela concordou, em mais uma longa baforada do seu cigarro. Era um cigarro todo branco, de mentol, com que ela própria tentava aquecer o peito, desafogar a noite... E o fumo ia dançando ao som de uma música antiga, com o ritmo de outras décadas, em que um dia tinham desejado viver, num sonho meio tremido, a preto e branco...
Na mesa ainda estava a caixa de fotografias, pedacinhos de estórias e momentos que ambas partilharam com uma pontinha de saudosismo e admiração na voz, uma ou outra lágrima no canto do olho... Incrível a quantidade de sentimentos que se consegue guardar numa só caixa...
Mas naquele momento discutiam o futuro... Entre gargalhadas e olhares brilhantes delinearam diferentes cenários, fantasias e delírios de grandeza, sonhos que falaram alto... E perdidas nas possibilidades de felicidade e tristeza, deixaram os seus risos dissipar-se na noite, enquanto saboreavam o calor que lhes inundava o peito...

Teclas

2009-12-12T00:30:00.003Z

Ora bem, ela sentou-se, vamos lá começar isto, e assim ela começou a distribuir os dedos pelo teclado, tuc tuc tuc, faziam as teclas... E com o ritmo das suas escritas compôs uma música de melodia incerta, tuc tuc tuc, só se ouvia o bater pausado das teclas, um staccato de velocidade variável, tuc tuc, faziam os dedos dela primindo com precisão, enquanto perante os seus olhos se construia um texto confuso, tuc tuc tuc...
Mas, espera, deixa-me apagar a última frase, ela prime ininterruptamente a mesma tecla, está mal, está feio, e depois de fazer desaparecer aquele pedaço da pauta, espera deixa-me corrigir esta também, e apaga todo o texto, tuc tuc tuc, digita umas reticências...
Tuc tuc tuc, depois de um dia de trabalho foi isto que saiu, tuc tuc tuc, tenho a cabeça cheia, o corpo derrotado, tuc tuc, ouve-se o bater das teclas, sinto a alma dormente...

Finalmente, ela puxou o cabelo para trás das orelhas e encostou-se à cadeira:
"Chegou o frio, tenho o cérebro congelado!"

Há uma canção na corrente

2009-12-02T20:49:00.002Z

Há uma canção na corrente
Contando a história do rio...
Há uma canção na corrente
Na melodia de um assobio...

Uma canção de criança,
De inocente e límpida voz...
Uma canção de criança,
Um sorriso perdido na foz...

Leva a fragata de Outono,
Folhas secas a navegar...
Leva a fragata de Outono
Rumo ao sonho, rumo ao mar...

Canta também a floresta,
Melodia de passarinhos e vento...
Canta também a floresta
Ao rio que é seu alimento...

E há um arrepio de frio
Na pele nua de dois amantes...
Há um arrepio de frio,
Ritmo de corações palpitantes...

E também a cascata estremece...
Guitarra soluçando um fado...
Também a cascata estremece
Quando o rio lhe canta o passado...

Mas há uma canção na corrente
Arrastando pedacinhos de nós...
Melodia inconsequente
Que se dissipa na foz...
E entre timbres de outras memórias,
Vozes salgadas de mar,
Transforma-se o rio de histórias
Em ondas azuis a dançar...

Na rádio

2009-11-22T13:13:00.002Z

E enquanto nos damos
Embrulhados em nossas mãos,
E desenrolamos abraços
Em suspiros leves e vãos,
A rádio lança no ar
Uma melodia abafada
Num beijo, pleno em vapor
De uma noite embaciada...

A Floresta Branca

2009-10-26T17:30:00.007Z

A história das cores da floresta começa há muito tempo atrás, no dia em que as fadas, os duendes, as ninfas, os gnomos e os centauros a encontraram e fizeram dela sua casa. Nessa altura a floresta era branca, como uma página por preencher num livro de colorir. Na terra acídica de tez pálida cresciam ervas e arbustos brancos, vizinhos de altos carvalhos de troncos brancos com copas frondosas e brancas. Pequenos frutos e flores brancas espreitavam por entre as claras folhagens, e junto às raízes tortuosas emergindo do solo escondiam-se cogumelos todos brancos, sem pintas. As águas dos lagos e riachos ondulavam em correntes brancas e as montanhas longínquas recortando o horizonte vestiam-se também de brancas cores. E recobrindo toda a floresta como um vasto manto de brancura, estendia-se um céu branco com brancas nuvens, iluminado pela luz branca do Sol. E as fadas, os duendes, as ninfas, os gnomos e os centauros ficaram fascinados pela magia daquele lugar tão branco e resolveram torná-lo no seu novo lar.
Mas toda aquela brancura inquietou as ninfas, belas mulheres de pele clara usando leves vestidos de seda tão branca como a neve. Não lhes agradava ver a sua beleza camuflada na paisagem, e propuseram às outras criaturas que se decorasse a floresta de mil cores vibrantes. As fadas adoraram a ideia e logo transformaram as suas varinhas em finos pincéis. Os duendes deram pulinhos entusiasmados de satisfação, imaginando as imensas travessuras e guerras de tinta que a tarefa prometia. E os gnomos e centauros aceitaram também a proposta, seduzidos pelas ninfas.
E assim, bem cedo na clara manhã, os novos habitantes da floresta começaram a colori-la. As águas dos lagos e riachos foram pintadas pelas ninfas em tons de safira transparente, e as montanhas adornadas de cores de granito e mármore. Os duendes encarregaram-se das plantas, atirando sobre as copas das árvores baldes de tinta verde, que pingou no chão tingindo as ervas mais rasteiras da mesma cor. Pintaram as frutas com as mãos e salpicaram os arbustos com gotas carmim, fazendo nascer pequenas bagas. E escolheram para os cogumelos apetitosos tons de vermelho, dando risinhos traquinas quando o duende mais pequeno caiu no balde de tinta pérola, espalhando pintas brilhantes nos seus chapéus.
Servindo-se de pequenas paletas de madeira, as fadas ocuparam-se das pinturas mais finas, pincelando com minúcia as pétalas das flores e as asas das borboletas. Depois, voaram bem alto e pintaram o céu de azul celestial, emoldurando delicadamente a brancura das nuvens. E espalharam purpurinas douradas nos raios de Sol, coroando-o rei do céu matinal.
Para os gnomos ficaram os troncos das árvores e o solo, que encheram de tons secos de castanho terrestre, enquanto que os centauros se voluntariaram para escurecer os recantos mais sombrios, e pintaram no céu o enigma da noite.
Mas durante toda esta azáfama na floresta, um dos gnomos escondeu-se a um canto, irritado com as gargalhadas histéricas dos duendes atirando tinta para cima uns dos outros e com as canções alegres das fadas esvoaçando sobre a sua cabeça. Detestava tarefas felizes e harmoniosas como pintar a floresta de mil cores. E foi assim, entre risos maliciosos, que planeou roubar os baldes dos duendes e as paletas de tinta e pincéis das fadas, nessa noite, quando todos estivessem a dormir.
No meio da escuridão recolheu todo o material de colorir e caminhou furtivo por entre as árvores, de paletas de madeira debaixo dos braços, baldes de tinta pesando-lhe nas mãos e pincéis atravessados na boca. E mesmo antes de entrar no seu esconderijo dentro de uma gruta, sentiu um peso bruto prender-lhe a cauda e caiu para trás, atirando no ar os baldes, paletas e pincéis. E assim fez cair sobre a floresta uma chuva de gotas de tinta colorida.
Na manhã seguinte, a floresta despertou com os risos curiosos dos duendes a gozar com o gnomo caído no chão, coberto de tinta e dormindo de balde na cabeça. Só mais tarde se aperceberam do arco-íris que nascia na sua gruta e atravessava o céu, perdendo-se no horizonte. E longe, sobre as montanhas, ainda conseguiram avistar o centauro que pisou a cauda do gnomo, calvalgando velozmente por esse caminho colorido. Nunca mais o voltaram a ver... Mas as fadas dizem que ele agora vive no cume de uma montanha, vigiando os gnomos que querem pregar partidas aos outros habitantes da floresta...

(Texto por Susana Castilho e Imagem por Marco Leal)

No teu cantar

2009-10-25T16:10:00.002Z

Músicas sentidas,
Aplausos sussurrantes,
Lágrimas rendidas
À espera que tu cantes...
À espera que recolhas
Nossas almas na tua mão,
E as projectes para o céu
Na aguda voz dessa oração...

E esperamos na guitarra
Uma resposta do além,
Acordes de magia e graça,
Bênção muda de ninguém...
A voz de um anjo distante
Em ritmos íntimos demais...
Esperamos a comunhão
De sons e cores celestiais...

Guitarradas de ternura,
Sentimentos singulares,
Sorrisos de alegria pura
À espera que não pares,
Temendo que o silêncio
Nos aprisione o respirar
Ao iluminar o anjo
Nascido no teu cantar...

Sorriso Rasgado

2009-10-17T21:40:00.002+01:00

Pintei
Num pedaço de papel
Desenhos coloridos
Com um pincel...
E guardei com cuidado
No meu bolso
A alegria amachucada
Desse esboço.

Mas um dia
Quero pintar
A tua presença
Suspensa no ar...
Rasgar o papel
Para libertar
A alegria pintada
No teu respirar...

Quero oferecer-te
Um abraço terno,
Desdobrar-te um sorriso
Do meu caderno...
E dar-te um pincel,
Para pintares comigo
Gargalhadas soltas
De um novo amigo...

Raio Solar

2009-10-13T23:21:00.004+01:00

Procuro em cada raio de Sol
Um vestígio claro desse olhar,
Um sorriso pintado no céu
Como herança do teu amar...
Uma memória quente a dançar...

Um calor terno, calmante,
Invisível carinho distante,
Flutuando como uma canção...
A energia pura e vibrante
Que outrora animou tua mão...

Espero por esse reflexo
Nas lágrimas que vou chorando,
Espero esse raio solar
Que as leve, evaporando
A saudade do teu olhar...

Mas não sei se moras na luz
Em que te tento lembrar,
Ou se o Sol te perdeu
Naquela noite de brando luar
Visitando o meu sonhar...

Para o meu pai, que recordarei sempre com carinho...

Em minhas mãos

2009-10-10T19:40:00.003+01:00

Abri as mãos
E mostrei a toda a gente
Uma bola de suave cristal reluzente,
Quase invisível de tão transparente...
Um novelo de energia a florescer
Em finas tranças de calor,
Faíscas brancas deste ser...

Desenrolei a minha esfera de potencial
Estendendo-a no céu
Que revesti de cristal...
Quebrei-o depois em mil fragmentos,
Que são hoje estrelas, sorrisos, momentos
Vivendo no céu do meu sonhar...
Guardei tudo nestas mãos
Carregadas de amar...

Um excerto dele

2009-09-21T23:18:00.003+01:00

"Naquele dia, ele levantou-se cedo, arrastando-se pela casa como um sonâmbulo. Encheu uma caneca de leite e café, quase sem abrir os olhos, e sentou-se à janela da cozinha, deixando a claridade habituar-se à sua presença. E foi sorvendo assim os primeiros raios de Sol, até sentir coragem suficiente para enfrentar o resto da sua rotina.
Fazer a barba, tomar duche, vestir, conduzir até ao trabalho, trabalhar, trabalhar, trabalhar, pausa para café, reunião, almoço, trabalhar, trabalhar, trabalhar, pausa para dois dedos de conversa com o colega do lado, encerrar a sessão, voltar para casa... Um suspirar de alívio depois de um dia sufocado..."

A vantagem do narrador, pensou ela, é poder saber o que se passa dentro das personagens. É saber que música ressoa nos seus pensamentos, é conhecer-lhe as pulsações e frequência respiratória, é adivinhar-lhe as decisões ainda antes de haver opções...

E ela queria ser a narradora dele...

Seixos

2009-09-20T23:46:00.002+01:00

Já era tão tarde!... Mas ela tinha, ela precisava de escrever antes de se entregar ao sono. Estava-lhe no sangue aquela urgência de libertar o que lhe palpitava no peito, de materializar sentimentos nos seus textos. Também assim se revelava ao mundo, já que tantas vezes se sentia invisível. Talvez dessa forma, escrevendo, como quem deixa um rasto de pequenos seixos na floresta, talvez fosse essa a maneira de fazer alguém encontrá-la, alguém de mão dada com muita felicidade.
Ela acreditava, pois, que recusando o aconchego tranquilo do sono em prol de uma produção de texto mais ou menos improvisada estaria a atrair um futuro mais sorridente... Mais um texto, mais um seixo no caminho...

Penso, com isto, retomar a História dela... Mas como de intenções está o Inferno cheio, não prometo nada!

Fado de dragão

2009-09-17T00:51:00.004+01:00

No travo alto da fumaça
Cinzenta, que inspira a garganta,
Expira-se a labareda
Do monstro que a tantos espanta
E a tantos outros devora...
Aquele monstro que apenas chora
Momentos antes de morrer,
Para que o dilúvio de lágrimas
Lhe apague a chama de ser...
Para em cinzas repousar,
Como incêndio apaziguado...
Para extinguir a fúria
De um fogo descontrolado...

Ira de fumo sai-lhe da boca,
Do olhar inflamável de paixão...
Aquele monstro prefere chorar
A morrer em combustão,
Porque vive com medo de amar...
Cruel fado de dragão...

Arrumações

2009-09-15T23:55:00.003+01:00

Preciso de me encontrar...
Debaixo de um tapete,
Atrás de alguma porta,
Dentro de um armário qualquer...
Preciso de me encontrar,
Esteja eu onde estiver...

Preciso de me encontrar,
No compasso de alguma dança,
Numa palavra, num verso,
Nalgum sorriso de criança...
Preciso de me encontrar
Lado a lado com a esperança...

E depois de me encontrar,
Quando sacudir a poeira,
Vai ser hora de arrumar...
Tirar da prateleira,
Varrer debaixo do tapete,
Trancar a porta a cadeado
Do armário das lembranças...
Vai ser hora de mudar
A valsa das minhas danças,
Escrever novos poemas,
Sorrir a outras crianças...

Vai ser hora de continuar,
Vai ser tempo de esquecer...
Preciso de me encontrar,
Ainda mais de te esconder...

Promessa

2009-09-01T13:01:00.004+01:00

Desenharei,
Em gestos delicados,
A oração
Dos meus pecados...
Constelação
De passos trocados...

Saltarei,
Viajando no espaço,
Mão estendida
A algum pedaço
De luar...
Recomeçarei
Se tropeçar...

E deslizarei
Entre nuvens,
Ardente...
Rodopiarei,
(Talvez para sempre)
Sem acabar
A coreografia...

E só pararei,
No momento,
No dia,
Em que o teu aplauso
Prometer magia...
E numa simples vénia
Acabarei nua...
Dentro do verso
De uma dança tua...

Irmão de Agosto

2009-08-27T21:28:00.002+01:00

Passeámos
De mãos dadas,
Abrigados
Nas mesmas madrugadas,
Entre véus de luz
E de vapor...
Respirámos horas,
Palpitámos calor...

O calor da tarde,
Que nos abraçou,
Brincámos com ele
Enquanto brilhou...
Depois, como um sopro
Que apaga uma vela,
Encontrámos a Noite,
Jantámos com ela...

Voltámos, juntos,
A sonhar constelações...
Pintámos de azul
Os nossos corações,
E mergulhámos no céu,
Ainda de mãos dadas,
E, naquele Agosto,
Fomos quentes madrugadas...

Vou viajar

2009-08-23T11:15:00.003+01:00

Vou viajar!
Vou fugir...
Pegar num par de asas
E partir...
Levantar voo no firmamento,
E ser pássaro,
Ser nuvem,
Ser vento...

Vou viajar,
Vou esquecer...
Abrir os olhos
Mas deixar de ver
As cores esbatidas
Do presente vulgar...
Vou para o futuro
Poder pintar.

Vou viajar,
Vou sair...
Arrancar as raízes
Para poder ir
Onde ainda não fiz história,
Onde está para existir
Aquela fotografia
Contigo, a sorrir...

Sereia

2009-08-12T14:21:00.001+01:00

No mar ecoa um cântico elegante,
Vaga brisa de um timbre sedutor,
Um apelo ao mergulho asfixiante
Até às trevas mais profundas do amor...

Doce canto de harmonia fatal,
Ritmo estonteante de loucura,
Condenas todo o homem que te ouve
A morrer à tua procura...

Esperando, bem para lá do horizonte,
Onde a voz te emerge em nitidez,
Diz-se que a morte é tua sombra
E os marinheiros leva em tua vez...

E assim, mergulhada em solidão,
A irresistível melodia é mais brutal,
Mais almas se perdem em teus prantos,
Mais se enchem os teus olhos de sal...

E por isso
A lenda conta que os homens
Se afogam todos em tua bela imagem...
Então cantas, e mesmo assim não sabes
Se como tu, a música é miragem...

O Lobo e a Lua

2009-08-04T00:13:00.006+01:00

O Lobo nunca olhava para a Lua, não precisava. Sentia uma comichão leve no focinho quando estava Lua cheia, e sabia que era hora de uivar aos espíritos do Vento e da Caça. Por isso nunca precisava de observar o céu... E quando erguia a cabeça para iniciar a sua oração canina, encerrava sempre os olhos, porque só assim conseguia gritar até ao mais alto agudo, sentido a vibração da sua voz em cada pêlo do seu corpo.
Mas um dia, num momento de desconcentração, o Lobo ergueu a cabeça de olhos bem abertos e a luz lunar derramou-se na sua visão, como uma cascata de prata líquida. Durante minutos observou aquela visão desconhecida, num misto de espanto e adoração. Nunca antes, nas suas noites de oração, se tinha apercebido da beleza da Noite banhada de luar... E ali ficou até ao nascer do Sol, extasiado com a forma, brilho e graça da Lua, enquanto ao longe ouvia os outros lobos completarem o seu ritual, uivando alto na esperança de que os espíritos lhes abençoassem a caçada.
Com o passar do tempo a Lua completou outro ciclo: encolheu-se até à Lua Nova, e alimentou-se de luz fresca para se tornar de novo Cheia. Mais uma vez, os lobos uniram-se em uivos distantes, latindo em uníssono a oração dos seus instintos. Mas mais uma vez faltou o uivo agudo do Lobo, e o Vento soprou furioso, agitando as folhagens que em sussurros perversos espalharam pela floresta a notícia do lobo que deixara de uivar...
No ciclo seguinte, as noites tornaram-se mais frias e agitadas, sempre marcadas pela presença enlouquecida do Vento. Os seus sopros violentos atiravam passarinhos para fora dos ninhos, arrastavam coelhos e veados pelo chão, vergavam árvores anciãs... Pouco a pouco, os animais foram fugindo da floresta, longe daquela flora desfigurada que já não constituía um abrigo... E os lobos rosnavam baixinho enquanto dormiam, sonhando com as presas refugiadas no território de outras alcateias.
Uma noite antes da Lua Cheia seguinte, o Vento soprou mais forte e determinado, arrancando do chão as raízes pesadas dos Sobreiros que sinalizavam o refúgio dos lobos. Os seus silvos assemelhavam-se ao uivar louco de um lobo velho, rebentando o peito no seu latido, como que a convocar a alcateia. E assim, pouco a pouco, os lobos foram saindo do seu refúgio, uivando tristemente para uma Lua precoce, quase cheia... E no meio do seu choro cantaram o nome do Lobo, aquele que deixara de adorar o Vento e a Caça, que se calara e condenara toda a floresta ao abandono.
Pela primeira vez naquele ciclo, o Lobo distraiu-se na contemplação Lunar, e ouviu próximos os lamentos da sua raça. E nesse instante relembrou o seu instinto, voltou a sentir aquela comichão no focinho, aquela urgência de soltar na Noite o seu grito agudo. E uivou mais alto e mais claro do que nunca, deixando o seu latido cortar o céu, e atravessar a floresta e as montanhas até chegar aos ouvidos dos animais emigrados...
O Vento por fim abrandou, e os latidos dos lobos apagaram-se com ele... E o Lobo ganiu baixinho, num lamento de tristeza e culpa pelo destino dos seus irmãos. Caminhou lentamente pela floresta, magro e cansado, e olhou uma última vez a Lua, pela qual se apaixonou assim que a viu, ao ignorar o seu instinto. Ali caiu e ali morreu...

Na noite seguinte o Vento soprou baixinho, acompanhando o uivar fúnebre da alcateia...

Para ti, Sofia, porque sei como gostas de lobos...

Texto por Susana Castilho e imagem por Marco Leal

2009-07-20T11:07:00.005+01:00

Descobri um dia
Que o amor se enrolou
Num corpo que julgava
Ter nascido só meu,
Mas quando o descolei
E o chamei para mim,
Vi que ele me arrastava
O coração para o fim.

O amor não desgrudou
Daquele vil coração
Trancado naquele corpo
Que duvido ser meu.
Deixou pegadas grandes
Que não cabem nos pés
Que arrasto com a alma
Que não sabe quem és.

Foi assim nua
Que acabei por parar,
Sem corpo, coração
Ou alma p'ra me apoiar.
O amor, levou-o o corpo
Que afinal era teu...
A dor ficou p'ra trás
Em todo o nada que é meu.

Não dances comigo

2009-07-18T11:24:00.003+01:00

Sem vontade de dançar...
Arruma já as sapatilhas.
As chagas nesses pés,
Marcas de dor e maravilhas...

Corpo erodido, cansado,
Em lágrimas e suor perfumado,
Escorreu-te a dança pela testa,
Baptizou-te amor malfadado...

Jazes agora, assim, imóvel,
De silêncio acompanhado...
A inércia convida
A dançar, estando parado.

Mas não dá para dançar
Acorrentando o coração...
Abdica deste amor,
Pas de deux sem paixão...

2009-06-24T22:41:00.001+01:00

Enquanto esperava, olhou o horizonte recortado em luzes nocturnas... Suspirou e esperou.

Abraço de árvore

2009-06-18T16:58:00.003+01:00

Cuspi para o chão. Limpei a boca com o dorso da minha mão... uma picada, um ardor ácido na pele... A saliva ainda no canto dos lábios, como um veneno tóxico, desfigurante...
Abri a boca e deixei o ar prolongar-se sobre a minha língua, ar húmido de fragrância verde, percorrendo cada sulco, papila a papila... Mas o sabor de relva e primavera diluiu-se no travo azedo da minha boca, até perecer calado, apenas um cheiro vago, pegada volátil na atmosfera...

Abracei aquela árvore anciã, de tronco robusto e impossível, impossível de envolver em braços tão curtos... Recebi um beijo áspero, antigo, que me rasgou o lábio, inundando-me a boca em sangue. Com a mesma mão ulcerada de veneno, esfreguei-o na minha face...
Encostei firmemente a cara à minha árvore e olhei o horizonte. Saboreei o gosto férrico do sangue na minha língua... Na manhã seguinte, o Sol descobriu ali uma árvore estreita, corcunda, parasita, na sombra daquela árvore imponente, robusta, enorme... Amantes que ali se uniram...

2009-06-14T11:38:00.002+01:00

Obrigada palavras, são o meu escape dos sentimentos, a minha interpretação de emoções... Sem vocês, estaria verdadeiramente louca.

Populares

2009-06-12T19:02:00.003+01:00

Ela abriu o jornal despreocupadamente, folheou-o sem ler um único artigo inteiro, até que uma caixinha de texto cinzenta e discreta lhe piscou o olho:

"Versos populares de Fernando Pessoa:

Meu coração a bater
Parece estar-me a lembrar
Que, se um dia te esquecer,
Será por ele parar."

"Nada mais adequado!" disse ela, para ninguém em particular. E sorriu muito, um sorriso quase feliz...

Circunstâncias peculiares

2009-06-12T11:41:00.002+01:00

Este blog começou em circunstâncias peculiares, dolorosas mesmo. Nasceu de uma necessidade de criar um espaço mais maduro, mais conceptual, mais coeso, e da vontade de largar um blog adolescente, volátil, desconcentrado. Estes objectivos, ainda não os atingi totalmente, mas sinto-me um pouco mais próxima deles, finalmente, tantos anos depois...
E anos depois, as circunstâncias são tão semelhantes: a vivência de uma tristeza aguda, e a perspectiva de uma melancolia crónica. Sem tratamento eficaz, com um prognóstico reservado...
Usar o blog como terapia ocupacional? Talvez... Não restitui a qualidade de vida anterior, mas pode ajudar na adaptação à deficiência de alegria. Talvez, talvez...

Tenho tanta pena dela, a partir de agora uma personagem mais triste...

Insuficiência cardíaca

2009-06-11T10:59:00.003+01:00

Por fim, acabou-se o sossego... Acabou-se o conforto de um futuro mais ou menos certo, mais ou menos risonho, sobretudo risonho...
Ela olhou pela janela, admirou a promessa de um dia quente, um dia vão... Que dia estranho para a incerteza, que dia errado para a indecisão. Um dia dourado que noutro universo estaria predisposto ao baptismo sorridente de uma felicidade costumeira, familiar, agradável...
"Não interessa, era suposto ser um dia feliz!" Pensou, angustiada com o futuro, traumatizada pelo presente. Tentava desesperadamente sorrir, mas o seu único sorriso era agora sardónico, implacável, venenoso... Um parasita imundo agarrado a um rosto raptado à alegria...

Fechou os olhos, refugiando-se da luz. Sentia o coração pulsar na garganta, aprisionado, estenótico. Aliás, todo o seu corpo pulsava, rítmico, inundado pelo sangue que ela paradoxalmente acreditava acumular-se no seu peito.
"Pode alguém afogar-se no seu próprio sangue?" Ponderou na sua questão durante cerca de um minuto, e a resposta, convicta, era "sim". Medicamente falando, ou não. Imaginou os seus pulmões sangrando, lentamente absorvendo o líquido como uma esponja, tornando-se pesados, incómodos...
Mas a sua autópsia, reflectiu ela, revelaria uma outra patologia fatal... Uma doença de coração, de um coração que se julgou maior, que acomodou aquele volume adicional, e que, por tanto se esforçar, deixou de bater, exausto.

"Quão exausto pode o meu coração ficar?" Abriu os olhos, que se inundaram de luz. Ainda sentia o coração bater...

Polegarzinha

2009-05-01T22:10:00.003+01:00

Sempre foste frágil...
Caule esguio,
Corpo em flor...
Leve pluma delicada
Esvoaçando em meu redor...
Gentil sorriso de fada,
Figura estreita e franzina...
Sempre foste pequenina.

Mas só agora te vejo assim,
Finas asas de cetim
Lutando contra o vento...
Imbatível coragem
Em cada movimento.
O sorriso protector,
O olhar líquido de esperança
Sem vestígio de dor...
Meu abrigo de criança.

Sempre foste como eu,
De frágil natureza...
Mas coberta de magia
Escudando-me da tristeza.
Larga agora os teus feitiços,
Descansa as asas na canção
Que te ofereço enquanto dormes
Guardada na minha mão...

Sempre foste pequenina,
Minha polegarzinha...

Prenda do dia da mãe...

Agorafobia

2009-04-21T17:23:00.004+01:00

Ela abriu os olhos.
"Não, não, não!" Voltou a fechar os olhos.
Mentalmente, analisou a sua situação. Calculou as suas coordenadas naquela rua movimentada, fez uma estimativa do número de pessoas que ali circulavam e registou a localização dos cafés e lojas mais próximas. Isto acalmou-a um pouco.
"Ok..." pensou ela "Em frente é que é o caminho!"
Reabriu então os olhos para a imagem real daquilo que esboçara na sua cabeça. Pestanejou levemente para habituar a vista à claridade. Começou então a andar em linha recta naquela calçada irregular e percorreu ligeira até ao fundo da rua, deixando as lojas que memorizara para trás.
Caminhou mais alguns metros com uma postura decidida, até que congelou. Os seus olhos perderam-se no infinito e por breves segundos foi como se tivesse deixado o seu corpo ali, sózinho, desamparado, vazio...
"Bolas!" disse entre dentes.
Abanou a cabeça. Da mesma maneira que esvaziara o seu corpo, facilmente voltou a ele, reactivando-o e devolvendo-lhe vida e movimento. Depressa virou costas ao sentido que tinha tomado previamente, voltando para trás.
Percorreu na sua cabeça todos os insultos e injúrias que conhecia, repetindo-os silenciosamente nos seus pensamentos. Por que razão não conseguia prosseguir aquele caminho, porque é que o medo dominava as suas reacções, porque é que continuava a ridicularizar-se em público?
De repente lembrou-se: o público. Olhou para o lado fortivamente, apenas para deixar a cabeça retomar a sua posição inicial ainda mais depressa.
"Bolas, bolas, bolas, bolas, bolas, bolas..." resmungou ela em volume quase inaudível, abrindo os lábios mais do que o necessário.
Tinha-se lembrado das outras pessoas que também ali passavam, aquelas caras terríveis e intimidantes, aqueles olhares furtivos e cruéis, que a castigariam pelo seu medo irracional, que a catalogariam facilmente como louca... E nas suas costas, uma multidão muito maior, um corredor estreito em que certamente seria inevitável tocar num desconhecido que ali se aglomerasse... Aquele toque que a enojaria, aqueles empurrões violentos que a atirariam para o outro lado, para um outro corpo, provavelmente suado, para um rosto ainda mais assustador, para uns olhos que condenariam a sua histeria, um purgatório na terra, em vida plena...
Tapou a cara com ambas as mãos em concha. Encheu o peito de ar, e depois expirou lentamente pela boca, deixando o ar insuflar-lhe as bochechas antes de se escapar pelos seus lábios semi-cerrados num leve assobio. Seguiu então, na mesma direcção e sentido, de olhos colados ao chão. Todo o medo avassalador deixado para trás, por combater...

Ritual

2009-04-02T22:56:00.003+01:00

Sente.
Esquece
mexe
repete
sente.
Não pares
de repente
o corpo
é a tua mente
sente.
Inspira
esse ar
que te tenta
controlar
guia-te
nesse olhar
também ele
está a dançar
e
sente.
Canta
com a voz
das tuas mãos
dos teus pés
sente.
Flui
lágrima fria
magma
quente
sente.
Descontrola-te
explode
derruba
sacode
treme
sempre
sente.
Abranda
mas
sem parar
saboreia
o teu suor
fala
com os dedos
tapa a cara
os ouvidos
solta
enfim
leves gemidos
e sente-te.

2009-03-11T23:51:00.006Z

Ela tinha decidido não estar sózinha. Mas, curiosamente, apercebeu-se que não sabia bem como fazê-lo. Sempre têve poucos amigos, e sempre têve alguma dificuldade em adquirir novos conhecimentos e amizades. Agora, naquela cidade, que fora o seu lar de sonho e o seu desejo de infância, naquele lugar perfeito, mas tão novo, sentia-se perdida e verdadeiramente desamparada.
O Sol tinha acordado bem humorado, e por isso procurou numa rua qualquer uma esplanada para se sentar. Abrigou-se na sombra de um guarda-sol, pediu um sumo de laranja natural, e deixou-se ficar a observar. As pessoas iam-se sentando e levantando aleatoriamente, numa coreografia descoordenada e bizarra. Alguns eram jovens que partilhavam dramas hormonais entre goladas apressadas num café açucarado. Outros eram idosos isolados, que levavam uma chávena de chá trémula a uma boca enrugada. Casais, havia-os de todas as idades: os de terceira idade que discutiam mazelas várias e o número de medicamentos que cada um tomava; os de meia idade, que partilhavam um café e uma mão no meio de uma conversa muda; e os mais novos, loucamente apaixonados, que se beijavam e acariciavam sem pudor, esquecendo-se dos refrescos em cima da mesa.
Ali ficou a olhar, sem saber bem o que procurava. A certa altura, cruzou o olhar com um homem que chegava à esplanada, e que depois de a mirar prolongadamente, sorriu abertamente na sua direcção. O seu coração parou um segundo, e os seus olhos congelaram na face que a fitava: cabelos castanhos em desalinho, olhos cor de mel reluzentes, um nariz torto mas desconcertantemente encantador... E um sorriso que lhe aquecia a alma.
Mas a magia não prometia durar muito... Quando despertou daquele estado atordoado, viu que uma rapariga se aproximava dele. Abraçaram-se e beijaram-se prolongadamente, e finalmente entraram no café.
Sentiu-se corar um pouco. Sentiu também alguma desilusão pelo desfeche daquele momento. Olhou para o seu copo já vazio e resolveu que provavelmente seria melhor ir-se embora.
Em casa, sentou-se à secretária, e abriu um caderno antigo, de páginas amareladas. Abriu-o numa página despida de palavras e respirou fundo. Assim escreveu:

"Sentei-me no lugar do costume, na mesa do canto do café do Sr. Félix. Tirei o caderno e a caneta da mala, e apressei-me a depositar as minhas ideias no papel, enquanto ainda estavam frescas. Algumas frases mais tarde, senti na nuca aquele arrepio terrível que me alerta da presença de um olhar sobre mim. Ergui a cabeça, e lá estava ele, de expressão solene, a segurar numa chávena de café.
-Parece-me que este café é seu. -Disse-me ele, educadamente.
Não sei o que me deu, mas respondi-lhe:
-Então agora o sr. Félix tem serviço de mesa?
-Acho que não.
E sorriu. Os seus olhos cor de mel observando atentamente a minha reacção. Sorri-lhe também, e ali ficámos uns segundos, olhos nos olhos, eu sentada e ele de pé, inclinado sobre a mesa como quem se tenciona instalar.
Finalmente poisou a chávena de café sobre a mesa, fez uma ligeira vénia, e virou costas, sentando-se numa mesa ao lado.
Durante o resto da tarde não me atrevi a olhar naquela direcção. Mas fui sentindo na nuca arrepio atrás de arrepio; estava certamente a observar-me. Só quando me levantei para pagar tive coragem de olhar para a sua mesa: vazia... Mas na cadeira vi um pequeno papel, que me apressei a apanhar. "Já está pago", li em voz baixa. Estranhei aquele recado, e por precaução perguntei ao sr. Félix quanto lhe devia.
-O seu amigo já pagou!"

E pelo menos naquele dia, a sua história fez-lhe companhia.

História de solidão

2009-03-11T22:32:00.008Z

Uma pequena gota de suor percorreu-lhe as curvas do rosto, para finalmente cair no chão. Ela abanou energicamente a cabeça, projectando outras gotículas em todas as direcções. Mas continuou...
Após alguns saltos e piruetas terminou numa pose firme, confiante. Mas toda a sua segurança se desmoronou numa fracção de segundo, quando se atirou ao chão, respirando sofregamente. Ainda hiperventilando, decidiu que estava na hora de parar.
Lavou a cara com água bem gelada, passando as mãos sobre os olhos e bochechas. Analisou a sua face rosada no espelho antes de a enxugar demoradamente numa toalha macia. Sabia bem parar e sentir aquelas gotas frias escorrerem-lhe sobre as feições ainda escaldadas.
Sentou-se e olhou em volta, o balneário vazio e o relógio avançado. Aquela solidão, que lhe permitia descansar e lavar-se sem pressa, sem um único som para além do correr da água do chuveiro ou do tilintar da fivela do cinto ao ser apertada, essa solidão serena, essa sim, sabia-lhe bem.
Durante o dia, várias eram as ocasiões em que se sentia só. Sentia-se só, quando se sentava na mesa do canto do café e fumava o seu cigarro em baforadas lentas, observando o fumo atravessar o lugar vazio à sua frente. Sentia-se só quando passeava pelas lojas, experimentando conjuntos ousados, que a faziam desejar ter alguém que lhe desse uma opinião. Sentia-se só quando ia para as aulas, sabendo que naquele anfiteatro cheio de jovens estudantes como ela própria, não haveria ninguém que lhe guardasse o lugar se chegasse atrasada. Sentia-se só quando se deitava de noite, por não ter o calor de um homem a quem se agarrar, a quem beijar sofregamente, na esperança de fazer toda aquela solidão desaparecer...
Mas naquele momento, naquele balneário, sem ninguém por perto, sentia-se só, mas não se sentia infeliz. Estava serena. Cansada, nua, relaxada...
Acabou de se vestir, e arrumou as coisas rapidamente na mala. Saiu finalmente do balneário, e da academia. Ao dizer "boa noite" à recepcionista não pôde deixar de notar que esta a seguiu com o olhar, certamente admirada pela hora tardia a que saíra.
Dirigiu-se sózinha para o carro, e conduziu até casa. Ao chegar ao seu quarto atirou-se para cima da cama e fechou os olhos, absorvendo aquela solidão pacífica. E decidiu que não passaria outro dia sózinha.

Mudança de planos

2009-03-09T23:05:00.002Z

Mudança de planos... Ela rasgou as folhas com gestos bruscos e violentos, enraivecida pelo seu conteúdo. À medida que ia destruindo o que restava do seu manuscrito, foi pensando no passo seguinte: reescrever tudo outra vez, em folhas virgens, em futuros incertos, ser profeta apenas com uma caneta.
Esperar que o texto flua sózinho, usando-lhe as mãos como instrumento, riscar as frases erradas com outro vigor, e reler as suas palavras com outro olhar, procurando eliminar todo e qualquer traço de imperfeição, sem se lembrar que tal é impossível...
Atirou então os pedaços de papel amachucados, deixando-os espalhar-se pelo chão, à mercê da sua sorte... Desprezou-os com um olhar de superioridade e voltou-se a sentar na secretária, de caneta em punho, e com uma nova página do caderno aberta à sua frente. E escreveu:

"Se pudesse recortar a vida
Em vários pedaços ou tiras,
Rasgaria para sempre
Todas as mentiras.
(...)"

Luzes...Estrelas...

2009-02-26T00:28:00.004Z

Desejei ser uma dessas luzes
Que marca o céu nocturno
Como um diamante perdido
Num manto de veludo
Carregado por uma mulher fria,
Altiva e impenetrável...
Queria apenas o protagonismo
De uma figurante perdida
Na imensidão de um cenário,
Um cenário que não me pertence
Mas que se torna um pouco mais belo
Com a minha tímida presença.
Nunca desejei ser a Lua,
Ou o Sol,
Ou outra luz tão intensa e dura...
Apenas almejei ser um leve brilho,
Um guia para os humildes
Que não ambicionam mais
Do que um piscar trémulo
Para lhes iluminar o caminho...
Ser apenas uma
No meio da constelação,
E aguardar a sorte
De numa noite vulgar
Poder sentir em mim o teu olhar...

Uma valsa...

2009-02-21T23:43:00.005Z

5ª posição...
Agora apresenta.
Salta,
Sustém,
Corre opulenta...
Agora estica-te
E sorri...
Repete tudo até aqui:
Salta,
Sustém,
Corre,
Aguenta...
Exibe-te um segundo,
Corre até lá ao fundo.

Saltita p'ro lado,
Toca no tecto!
Voa mais alto,
Chega mais perto!
Avança e pára
No tempo certo.

Agora dança,
Suave,
Com plumas nos pés...
Para a frente,
Para trás,
Sustém outra vez...
Agora dança
A valsa,
Mais dois saltos ou três...
Balança,
Oferece,
Suave outra vez...

Um sorriso final,
Um salto,
Um tombar...
Uma pausa que te prende...
Já podes respirar...

Pedaço de mar

2009-02-03T09:35:00.004Z

Passaste...
Deixaste
Pegadas frescas no areal.
Pegadas de areia
E de sal
Levadas p'lo vendaval...

Passaste...
Numa corrida fugaz...
Desapareceste
E foste atrás
De um paraíso,
Talvez
De paz...

Passaste,
Atirando ao mar
Lágrimas
Que eu fui chorar.
Agora o oceano
enrola ao luar
Ondulações do meu pesar...

Passaste um dia...
Na praia ficou
A melodia
Que acompanhou.
Dentro de um búzio
Ouvi essa voz:
Pedaço de mar
Guardado p'ra nós...

Mais outro... As pegadas que deixaste na minha memória...

Retrospectiva

2009-01-27T17:00:00.003Z

Troquei a juventude por um sonho,
Um sonho que não era assim...
Olhos encovados de cansaço
Sonhando que o sonho
Tenha um fim.

Sonhei, sonhei muito em criança...
Sonhei com Sol e com jasmim,
As flores de tantas cores que no fundo
Seriam reflexos de mim...

Sonhos de vida e de certeza,
Em dias de alegria e de ternura.
Tantos sonhos e tantas Primaveras
De doce e inocente loucura...

Fantasias de uma vida futura,
Sonhos de felicidade certa...
Alegres devaneios que senti.
Levanto o olhar rumo ao céu...
Porque não sonhei morar ali?

E agora, enrugada e fraca,
Tremem-me as palavras que escrevi...
Troquei a juventude por um sonho...
Aquele sonho que não vivi.

Suicídio Existencial

2009-01-03T00:52:00.004Z

Um único momento de solidão... Não há medo, não há perigo, não há vergonha... Não há ruído, não há movimento... Ela aconchega-se nesse segundo de existência isolada...

Acompanha-a um pouco de silêncio... Sem pautas, sem compassos, sem semibreves ou colcheias... Uma grande sinfonia composta de pausas intercaladas com pequenos nadas...Uma melodia feita de vazio...

Cobre-a um véu de sopros... Sem ninguém a observar, o seu corpo confunde-se com a atmosfera... Ela cobre-se de transparência fina, e não se esconde...

Tudo isto e tudo nada... Sózinha a sua mente divaga... Pensa que existe paz numa alma que ninguém vê, ninguém toca, ninguém sente...

Por fim, esqueceu-se de si própria... O silêncio tomou a sua voz como sendo parte dele. O ar engoliu a sua silhueta, incorporou-a na sua invisibilidade. Os espíritos apagaram-lhe a presença...

Ela tinha medo, apenas o escondia... Corria perigo, mas não sabia... A sua vergonha, só ela conhecia... Mais ninguém viu que desaparecia...

Mau tempo...

2008-12-04T20:15:00.003Z

Olho através da janela embaciada: cá dentro o ambiente está quente, desenquadrado com a chuva que pinga o chão lá fora. No entanto os meus pés continuam frios por baixo de camadas generosas de malhas de algodão. Por isso, não estou confortável...
Lá fora já escureceu há muito... A tarde agora é cortada ao meio pela chegada precoce da noite, e, como é Dezembro, um espiríto natalício adulterado decora-a com luzes incandescentes. As iluminações transferem alguma magia às ruas cinzentas da cidade, mas não escondem a tristeza que me mantém obscurecida. Por isso mesmo observo-as fixamente, na esperança de uma cegueira temporária e de um esquecimento breve, mas terapêutico. Espero que os meus olhos recuperem o foco, e sonho por um segundo que não são só as bolas de Natal que se iluminam, mas sim toda a calçada, toda a rua, todo um caminho reluzente diante de mim; um fugaz segundo de felicidade...
Encontrei a cidade inalterada, depois de um piscar de olhos... Continua a chover, continua frio lá fora e continua tudo igual, iluminado e movimentado. Não fosse este meu estado, talvez fosse eu quem dançaria à chuva, fugindo entre lágrimas de Inverno, tremendo ingenuamente de frio, deixando-me maravilhar pelas luzes e cores e congestão desta época caótica de paz.
Mas os meus pés continuam frios, e sinto a cabeça latejar ligeiramente... Acho que me esqueci de como é gostar do Natal...

Pinceladas...

2008-11-20T15:20:00.004Z

Pintei um quadro
Sobre um traçado
Rude
E inacabado...
Fiz nascer cores
No pincelar
Porque as vi
No meu sonhar.

Imaginei mais um pouco,
Defini formas,
E como um louco
Procurei acreditar
No que estava a desenhar.

E saltei para dentro do quadro
Sobre borrões pintado.
Aninhei-me nas ilusões
De um artista inconformado:
Paisagem de tinta e papel,
Sorriso imobilizado,
Festa de cores pastel...
Vivi pintando esse quadro,
Mesmo sem pincel...

Horizonte próximo

2008-11-03T23:57:00.004Z

Destino (in)certo

2008-10-19T21:39:00.003+01:00

Frágil estado embrionário
Deste fado imaginário
Construído sobre areia.
Molda-se e abre caminho
Ao final de cada história.
Cresce em nós, faz-se memória.

Ainda indeterminado
Sem género, sem cor,
Sem cara, sem fulgor,
Num ventre guardado no tempo,
É estática e movimento.
Apenas um pressentimento
De algum ódio, amor ou alento...

Sem espaço para ser criança
Desenvolve-se a promessa
De um viver no estado adulto...
Um respirar de um vulto,
Uma sombra, um arrepio,
Mais um parágrafo esguio
Do nosso passar...
Temos um futuro fértil
Até acabar.

Minuto congelado

2008-09-26T10:25:00.002+01:00

Ficaste

2008-08-23T21:18:00.005+01:00

Um aniversário depois,
a última vez que te falei...

Martim Moniz

2008-08-13T23:29:00.007+01:00

Cara ou coroa

2008-08-11T13:50:00.005+01:00

Fada (in)feliz

2008-07-10T22:13:00.006+01:00

Histórias de borboletas

2008-07-02T22:07:00.005+01:00

A Rainha das borboletas

Déspota

2008-07-01T19:15:00.004+01:00

Crise de identidade

2008-06-26T09:33:00.003+01:00

Noites de Ternura

2008-06-24T23:48:00.009+01:00

Carta ao Sol

2008-06-17T23:48:00.005+01:00

À flor da pele

2008-06-14T00:42:00.004+01:00

Lei da sobrevivência

2008-04-16T22:23:00.006+01:00

Movimentos

2008-04-11T22:02:00.005+01:00

2008-03-19T21:57:00.004Z

Hoje, numa vaga saudosista, deu-me para escrever aqui... Já há quase um ano que não o fazia, e tanta coisa tem acontecido entretanto... No entanto, hoje, sinto a vida estagnada, pouca cor e pouca emoção, pouca gente com quem partilhar histórias e com quem me sinta verdadeiramente bem e à vontade. Sinto-me presa dentro de mim, sinto que preciso de viver outras experiências e emoções, mas ainda não me consegui libertar dos preconceitos que me impedem de o fazer. Procuro incessante novos projectos que não consigo encaixar nas 24h do meu dia, procuro outra maneira de viver.

Praticamente meio ano depois, ainda parece mentira... Ainda é estranho que não tenhas passado o Natal connosco, nem venhas passar as férias da Páscoa com a tua família. Ainda sonho com essa realidade alternativa vezes sem conta, aquela em que ainda estás aqui, e tudo foi apenas um pesadelo e uma mentira feia que alguém nos contou.
Ultimamente é raro sentir-me deprimida por tua causa... Prefiro a designação "mentalmente instável". Acho que é por isso que me sinto parada. Sei lá, já não consigo pensar. Tudo se resume a uma pequena história:

Once upon a time there was a little girl who missed her daddy... That girl was me...

Olhares...

2007-05-10T22:02:00.001+01:00

E o bom humor de um dia bem sucedido invadia-lhe o rosto durante aquele caminho rotineiro. O brando Sol de Inverno ameaçava acabar precocemente com a tarde, motivado pela ridícula mudança horária. Mas nem o fim da claridade, nem o peso dos livros nos seus braços, nem o silêncio do seu trilho lhe apagavam o brilho do rosto.
Desviou-se um pouco para o lado, entrando num longo corredor de portas de edifícios e pequenas lojas. Ao aproximar-se de uma das entradas repara num rapazinho adolescente de guitarra eléctrica ao colo. Por um momento o tempo parou: os passos pareceram atrasar-se enquanto observava os dedos magros do rapaz a acariciarem o seu tesouro musical. As cores da guitarra variavam entre um espectro de roxo e verde-esmeralda, com um leve brilho que as misturava e fundia. E o jovem músico, desligado do resto do mundo, dedicava-lhe longos minutos de contemplação.
Foi um pequeno momento de efusividade e alegria, aquele em que ela sorriu calorosamente e falou ao rapaz, precisamente quando passava em frente dele. "Que guitarra tão gira!"... E continuando a andar com a cabeça virada para ele, recebeu a sua resposta num grande e simpático sorriso e no agradecimento mais sincero que se pode receber de um desconhecido. "Obrigada!"
Tanto brilho e tanto carinho em dois sorrisos e numa troca de palavras... Pequenas histórias de todos os dias... Histórias daquelas que enchem a vida.

História de tempo

2007-05-03T13:45:00.003+01:00

Tive uma discussão com o Tempo,
Feia, violenta, enraivecida...
Quis arrancar os ponteiros com que ele
Me marcou a face toda a vida.

Segurei-os com ambas as mãos
Para lhes impedir os movimentos,
Tentar alargar os meus minutos,
Dar aos dias alguns prolongamentos.

Mas a força dos desejos incompletos
Que o tempo me impede de preencher
Revelou-se insuficiente para alterar
A duração que a vida tem de ter.

E aí gritei com o Tempo, chorando,
Por ter a vinte e quatro reduzidas
As horas que queria repartir
Por mil ambições comprometidas.

13/02/07

Versus Realidade

2007-01-20T12:34:00.004Z

Uma ausência demasiado prolongada para uma audiência inexistente... Mas se quiserem, leiam o meu mais recente orgulho...

Vs Realidade

As belas princesas que conhecemos
Esperando por um príncipe guerreiro
Que as salve de vidas condenadas
Guardamo-las no nosso travesseiro
Em histórias e contos de fadas.

As princesas dos contos de realidade
São mais fortes e mais corajosas
E não podem aguardar vaidosas
A chegada de um esperado cavaleiro.
Têm de procurar à chuva
A fonte do seu amor verdadeiro.

E nenhuma é da realeza
Ou chega a pertencer à nobreza,
Nem criam à sua volta a fortaleza
Guardada por um dragão;
Têm de lutar pela felicidade
De entregar o seu coração
A um príncipe que o saiba proteger...
São as primeiras a combater.

Chuva fora de estação

2006-11-19T14:35:00.004Z

Começou com amor e saudade,
Conversas distantes demoradas,
Projectos de felicidade...
Problemas invísiveis ao olhar,
Suspiros saudosos ao luar,
Beijos enviados por estrelas...
E a distância cansada da viagem
Ficou a repousar noutra paragem
E as saudades esqueceram-se de mim.
Bebi água num oásis de paixão
Miragem num deserto sem fim.
E deixei-me embalar na ilusão
De praias quentes e passeios em vão.
Busquei conforto em perguntas inocentes
Obtive respostas ausentes
E descobri verdades incompletas.
No olhar, tristezas indiscretas
Denunciavam as ruínas de uma alma
Que vivia a medo e desconhecia a calma.
Até o céu chorava aquela dor
E o vento soprava com fervor
Para esfriar vestígios de paixão...

E afinal tudo isto
Foi apenas um Verão...

2006-10-17T21:48:00.001+01:00

Um dia ela olhou e disse: "Mas que blog mais deprimente!"
E assim escreveu!...

(às vezes as histórias de um dia resumem-se apenas ao enterro de velhos fantasmas)

A boneca de gelo

2006-09-30T10:36:00.001+01:00

Era uma vez uma menina suficientemente crescida para fazer as suas próprias decisões, mas demasiado nova para saber o que queria. Vivia para sorrir às alegrias e chorar os contratempos, como se todos os acontecimentos da sua vida necessitassem de ser vividos de uma maneira igualmente intensa.
Mas esta intensidade começava a afectá-la... Às vezes custava-lhe sorrir, não sentindo energia suficiente para ordenar aos seus músculos uma pequena contracção. Noutras alturas, eram as lágrimas que se escondiam, achando-se boas demais para serem derramadas por alguma "desgraçazeca" qualquer.
E pouco a pouco, a menina deixou de sorrir e deixou de chorar. Passou a viver sem deixar uma emoção atravessar-lhe o rosto ameno, desconcertantemente infeliz apesar de nunca verter uma única lágrima.
O tempo foi avançando, e a menina escolheu os caminhos que teria de percorrer para o resto da sua vida sem pedir opinião aos sentimentos. Escolheu caminhos de gelo, onde o seu corpo foi esculpido pelo vento e o frio. Caminhou pesadamente sobre glaciares e lagos congelados, até que um dia viu a sua imagem reflectida num pedaço mais cristalino de gelo. E ali ficou olhando a sua imagem desgraçada. Teria chorado, mas pequenas estalactites nasceram nos cantos dos seus olhos. Tentou fugir, mas fortes estalagmites prenderam-lhe os pés obrigando-a a ver a sua imagem gélida para sempre.
A partir desse momento apenas desejou poder voltar a chorar amarguradamente as suas dores. Desejou gritar pelas emoções abandonadas e correr para os braços da sua vida anterior. Mas estava presa àquele lugar, àquele corpo e àquela data, que lhe lembravam dolorosamente que não podia regressar ao passado.
Quando se convenceu disso, virou os olhos para o céu, e pediu ao Sol que derretesse o seu presente e lhe desse um futuro de liberdade... E todos os dias olhava-o fixamente na esperança de nele encontrar uma faísca de esperança. Até que uma manhã, acordou cega. Tentou olhar em volta, à procura do gelo que a rodeava, mas não viu nada. Procurou o seu reflexo disforme, mas este parecia ter-se apagado.
No entanto, estes foram os dias mais felizes da sua vida. Os dias em que fechou os olhos e imaginou o seu futuro com um sorriso nos lábios.

A primeira história

2006-09-06T23:27:00.001+01:00

Ainda me falta começar a narração. Falta escolher a localização dos sonhos que ainda estão por escrever. Falta colorir as faces das personagens que me batem à porta implorando por um papel na minha vida. Falta-me pensar no dia, no passado ou no futuro em que a minha vida se tornou numa história. E ainda falta a intriga...
E o tempo passa com estas opções por fazer. São mais pessoas que se cruzam comigo, sugerindo que perpetue os seus gestos nas minhas palavras. Outros dias para transformar em contos inacabados, e outros locais para ornar de adjectivos. Mais pensamentos e ideias relativamente promissoras. Mas ainda falta muita coisa...
Falto eu. Falta a narradora presente. Já que tantas vezes me ausento deste mundo, faz falta a minha presença pelo menos nas minhas histórias. Falta largar as músicas que me embalam o corpo e começar a deixar os dedos dançar sózinhos sobre um teclado que às vezes serve de caneta. Falta esquecer o cansaço nas noites em que os versos me pesam nos olhos. Ainda falta arrumar a bagunça da minha alma, reflectida no chão do meu quarto.

Pronto, agora só falta mesmo escrever uma história a sério.

Amor próprio

2006-08-26T23:26:00.001+01:00

Perante a evidência de outra noite de insónia ela decidiu ficar acordada. Refugiou-se numa sala vazia e silenciosa, escutando a sua própria respiração. "Então é este o som..." murmurou ela, enquanto constatava o óbvio: já há muito que não parava para se ouvir. Já não se lembrava do som da sua respiração, nem da última vez em que a tinha escutado com atenção.
E por momentos congelou, aterrada com a possibilidade de se estar a esquecer de ela própria. Escutou novamente a sua respiração, agora um pouco mais acelerada, procurando gravar cada ruído na sua memória auditiva. Aos tropeções regressou ao quarto, desapertando o cinto e despindo a blusa pelo caminho. Atirou a roupa para cima da cama e pôs-se em frente ao seu espelho desencantado, onde podia ver cada defeito do seu corpo. Estudou as suas curvas, rodando sobre si mesma, para que nenhuma parte lhe escapasse. Aproximou-se e contou as borbulhas que se esqueceram da idade dela, os vasos que lhe raiavam os olhos e os mais pequenos pêlos indesejados, numa observação minuciosa do seu rosto. Penteou o cabelo com os dedos e voltou a afastar-se do espelho, sem sair da frente dele.
Desta vez, levou as mãos à cara, para sentir cada uma das irregularidades que detectara. Imediatamente estas desceram-lhe para o pescoço, e deste para o peito. Olhou o seu reflexo nos olhos e deu por ela a delinear os seus traços mais femininos... Com vergonha, afastou os braços do corpo, sentindo-se a entrar em propriedade alheia.
Só passado alguns demorados instantes têve coragem de aproximar o pulso ao nariz, procurando o perfume que pusera de manhã, sem pensar. E, como se aquele aroma a tivesse atordoado, deixou-se cair na cama, para consumar o inesperado e desesperado amor que um espelho mágico lhe indicara.
"Alguém tem de gostar de mim."... E assim dormiu um dos sonos mais tranquilos da sua vida.

De volta ao activo

2006-08-25T17:29:00.001+01:00

Já era tarde, ela estava cansada. Ela já estava na cama, debaixo dos lençóis, conversando timidamente com o silêncio. As suas pálpebras tremiam, indecisas; devia ela deixar-se dormir ou continuar a muda conversa?
Mas havia demasiadas ideias na sua cabeça... Novelas de hoje, histórias de ontem e preocupações de amanhã. E ela debatia-se com a indecisão frustrante entre um romance, um conto ou um diário. Ou todos... Porque os seus pensamentos estavam tão misturados que se tornava quase impossível começar uma coisa só.
E entretanto, ela decidiu que nessa noite o sono e o cansaço sairiam vitoriosos. Ela travara outras duras batalhas recentemente e embora esta guerra de decisões fosse importante para ela, não estava interessada em martirizar-se mais.

Até uma escritora indecisa merece descansar...